— Что?
— Сюда так просто не попадают, — в словах воина сквозила уверенность, граничащая с фанатизмом. — Не все это сразу понимают, но пожив какое-то время на Пороге, каждый форточник понимает — он вернулся домой.
Ну, насчет этого я бы поспорил — я отлично знаю, где мой дом, семья и родина, но всё-таки что-то в словах Аша есть.
— И я понимаю, что для тебя это шок, но поверь опытному пограничнику. Не думай о том, почему и как ты здесь оказался. А вместо этого сосредоточься на своих возможностях.
— Это как?
По идее, Аш дал хороший совет. Мне действительно нужно переключиться, и вернуться к этому вопросу тогда, когда мозг окончательно примет текущую ситуацию.
Вот только про возможности было непонятно.
— Форточники притягиваются на Порог не просто так, — принялся объяснять Аш. — В вас или дремлет магия, или воинская суть. Я не знаю ни одного форточника, который бы остался простым крестьянином или, скажем, ремесленником.
— То есть я могу стать магом?
— Ты уже им стал, — Аш пожал плечами. — Из ритуального круга песьеголовых живыми не выходят.
— Но ведь я…
— Вот именно, — вздохнул Аш. — Поэтому Гард к тебе и цеплялся. Есть в тебе какая-то загадка… И не знай я наверняка, что в твоем мире нет магии, я бы принял тебя за некроманта.
— Что? — моему удивлению не было предела. — Меня? За некроманта? Да вы что, совсем, что ли?
— Не ори, — добродушно посоветовал Аш, и я тут же осекся. — В лагере точно видно будет, а пока я могу лишь сказать, что от тебя пахнет смертью.
— Ну, знаете ли…
— И амулет ты поглотил, — Аш покачал головой. — Это странно. И если бы не Гард, я б тебя в тот же самый момент упокоил. Слишком уж это было похоже на некромантов псов. Они тоже артефакты досуха выпивают.
— Выпивают?
— Ну я не знаю, как по-другому сказать, — недовольно нахмурился Аш. — Видишь, вроде некр едва на ногах стоит, посылаешь к нему ребят, чтобы в плен взять, а тот бац! Сорвет с пояса какой-нибудь черепок или другую побрякушку, сожмет её в кулаке и всё.
— Что всё?
— Артефакт в пыль, а некр снова за щитом укрывается и Копья праха мечет…