«Мясо» словно зажухло, завяло и даже забыло брыкаться, видимо, голос пробрал до глубин подсознания. Знаете, оно и понятно, мне тоже сильно не по себе стало, хотя я и знал, что девушка не мне это говорила. Зато вещала со всей ответственностью и душевно. Такая… сожрет. На миг сквозь человеческие черты проглянуло нечто иное, похожее и то же время невообразимо иное.
Бр-р… Я встряхнулся, сбрасывая секундную оторопь, и продолжил. Загнал второй шампур в левое плечо.
Короткая судорога и все. Убийца потерял сознание окончательно, оно и к лучшему. То, что я делаю, еще не значит, что оно мне должно нравиться. Третий — на сей раз в живот. Ну и последний… в череп, прямо посреди лба. Тут пришлось потрудиться, кость была крепкая и прочная. Но нет тех трудностей, что оказались бы непреодолимы… Черный юмор, понимаю, но только он способен хоть в некоторой степени сгладить отвращение. Зато для девушки это было… разве что любопытно. И не только. Стоило мне продырявить Кулинару череп, как она с непонятной ухмылкой отстранила меня и проворковала:
— Иди сюда…
Странные слова. Потом она склонилась над трупом, прикоснувшись губами к его лицу. Слабое красное свечение и вокруг потянуло холодом. Тело мертвеца приняло оттенок, слишком серый даже для трупа. Холод, вытекающая из ран кровь, атмосфера инобытия вокруг. И я понял, что ТУТ любопытство лучше засунуть куда подальше и временно не проявлять его. Сейчас мне хватило и мимолетного прикосновения к чужой тайне, скрытой и промелькнувшей передо мной в первый, но вряд ли последний раз.
— Почему ты так обошелся с ним? — спросила она, утирая губы.
Рука машинально приподнялась к груди. Там, в кармашке куртки или рубашки я всегда носил с собой старую газетную вырезку. Выцветшую от времени, потрепанную от трения с тканью моих многочисленных рубашек. Сейчас клочок бумаги не зашелестел. Я и забыл, перед началом Игры у меня отобрали все вещи. Но короткий текст вырезки помнил наизусть:
«Маньяк снова терроризирует окрестности. Вчера, в пятницу восьмого октября 242 года нового времяисчисления, монстр, именующий себя Кулинаром, утащил в неизвестном направлении маленькую девочку семи лет. Ее останки нашли прибитыми к старому бетонному забору. Убийца воспользовался металлическими шампурами для жарки шашлыка. Неприятное зрелище… Бедные родители.
Уважаемых граждан Республики может утешить тот факт, что девочка, именуемая Тамара Крайц, уже год как числится среди нестандартов. Родители отказались от нее и поместили в интернат закрытого типа. Оттуда Кулинар и похитил ребенка. Вопиющий факт! Куда только смотрит полиция? Как этот маньяк смог ускользнуть от неусыпной службы социоэтики? Страшно представить, что бы произошло, укради этот нелюдь кого-то из нормальных детей! Наша газета призывает правительство и все службы исполнительных органов немедленно разобраться с Кулинаром. Иначе могут пострадать законопослушные граждане Республики…»
Вот, что говорилось в той заметке.
— Моя сестра, — ответил я, стараясь проигнорировать щемящую боль в горле.
— Пора уходить отсюда, — девушка выглядела совершенно спокойной. Надо отдать ей должное — проигнорировала мою минутную слабость. — Скоро могут появиться те, кого не стоит ждать.
— Спасибо тебе за свершенную месть, — тихо поблагодарил я. — Сейчас только оружие соберу и отправимся.
В ответ она лишь пожала плечами. Дескать, делай как знаешь, тут я тебе не советчица. Что ж, я вполне могу разобраться и без подсказок. Это не мистика какая-нибудь, а просто оружие, давно и хорошо знакомое. Револьвер приберем, нечего ему на полу валяться. Ну а что у нас с остальным добром?
Штурмовая винтовка «Игла» — это я хорошо отоварился. Даже оптика наличествует, что не может не радовать. Пара запасных магазинов, ну а остальное уже как-то не слишком и интересно. Неприятное занятие — рыться по карманам обезображенного до полной неузнаваемости тела. К сожалению, при подобных раскладах приходится на ходу изменять понятия, корректировать их применительно к, скажем так, условиям военного времени. То есть весь пиетет оставлен только для своих. Враги же находятся вне зоны действия каких-либо чувств и эмоций.
Так, а где же патроны к револьверу, куда они запропастились? Вопрос, конечно, во многом риторический. Если не у дохлого Гончего, то у покойного садиста-психопата. Тьфу ты, еще и эту дохлятину придется обшарить… Ощущение такое, что он не просто окочурился, а еще и полежал денек-другой в каком-то растворе бальзамирующего действия.
Как жил он, так и помер — мерзко и гадко. Я убил его хоть показательно, но быстро, не мучая. А заодно и своеобразное послание оставил специально для тех, кто идет по моему следу. Поймут они его или нет — их дело. И еще… я это сделал и для себя самого. Нужно преодолевать те барьеры, которые наше воспитанное каким-никаким общественным влиянием сознание ставит перед собой. Конечно я и так был по сути свободен, но более в теории. Воплощать же такое на практике… только врагу и можно пожелать.
— По трупам ты взойдешь наверх.
— Да ну? — от неожиданности я чуть было патроны не растерял. — Далеко не все заслуживают смерти, красавица.
— Решать каждому для себя. Но и помнить, что другие тоже могут так решить, — тут она посмотрела по сторонам и с видимым беспокойством добавила. — Пора. Сюда идут другие…