— О чем ты только думал?

— Я не думал.

— Он же мог тебя зарезать. — Порой ее интонации точь-в-точь напоминали материнские, до ужаса.

— Знаю, — сказал он.

— И ты спокоен? Судя по голосу, ты ничуть не взволнован.

— Какое тут спокойствие.

— Тогда почему у тебя такой спокойный голос?

— Я устал, — ответил он.

Чистая правда. Шесть дней подряд он пахал в Святой Агги, по шестнадцать часов в день. Напрямую никто не требовал отработать отгул, но и подразумеваемые ожидания давили на него, словно заповеди Священного Писания. Джона работал полный день в субботу, в воскресенье, в понедельник. Во вторник дежурил до полуночи, в среду должен был еще и посетить семинар по послеоперационному уходу. Превратился в зомби, но лучше так, чем ползти домой: Ланс уходил на ночь, в пустой квартире — тишина и бессонница. Любой пустяк запускал вновь те страшные видения. Затормозит внизу автобус — и его шипение похоже на то, с каким кровь выходила из раненного насмерть человека.

— Репортер все перепутал. Прибавил тебе лет.

— Не знаю, где он брал информацию. Не от меня.

— Пишет, что ты с Манхэттена.

— Ну как бы да.

— Не уроженец, — уточнила сестра. — А он пишет так, словно ты здесь и вырос.

— Да, верно. Все перепутал. Ужас.

— Оставь свою пассивную агрессию, Джона-бой.

Он надавил пальцами на веки.

— Извини.

— Проехали. Все равно я тебя люблю.

— Спасибо, Кэти.