«Инга! Паразиты внутри тебя, — тихо говорит кто-то. — Избавься от них!».

— Чего? — мямлит девушка.

«Ты чувствуешь их? Паразиты внутри! Они пожирают тебя! Избавься от них! А не то…»

Инга хлопает дверью и вылетает в коридор. Прислоняется к стене. Часто дышит. По спине струится пот. Девушка скашивает глаза. Смотрит на дверь, опасаясь, что кто-нибудь из неё выйдет. Никого.

Инга, медленно переступая на ватных ногах, идёт по коридору. Заходит на кухню. Плюхается на стул. Ставит локти на стол и обхватывает голову ладонями.

— Что, совсем бо-бо? — Макс смотрит на Ингу, улыбается.

— Тебе не понять, — отвечает девушка, поднимая мутные глаза.

— Уверена? — Макс смотрит на Ингу.

— Угу, — мычит девушка, — «Ублюдка» намешал?

— Ты так говоришь, будто я сам готовлю, — Макс подходит к кухне-роботу.

— Давай уже! — Инга теряет терпение.

Макс даёт команду рукам-манипуляторам.

— Держи! — рука кухни-робота проходит сквозь голограмму, — Всё, как обычно: бренди, джин, лимонный сок и горькая травяная настойка, — Макс садится рядом на стул с Ингой. — Жаль, я не могу с тобой выпить.

— Да заткнись ты уже! — Инга берёт высокий стакан. Залпом осушает его.

— Может, минералки ещё? — предлагает Макс.

— Нет, — девушка машет головой, — мне пора уходить. Вызови такси. Я буду готова через пятнадцать минут.

— Хорошо, — Макс поднимается и уходит.

Инга тупо пялится в стол. Изучает хитросплетения каменных прожилок столешницы, стилизованной под мраморную. Боль в висках пульсирует, где-то на задворках сознания.

Внезапно боль в голове усиливается, будто кто-то выкрутил её по шкале с цифры три сразу на девять.

Инга стонет. Ей хочется блевануть. Тату-змейка оплетает запястье. Девушке кажется, что гадюка до боли сжимает руку.