Хватаю Сергея за руку. Со всей дури «быка» упираюсь ножными приводами в пол. Тяну Серёгу на себя. Не идёт. Видимо, он зацепился за арматуру. Тяну его ещё сильнее.
Серый дико орёт. Думаю, клешня «быка» сломала ему запястье. Выбора нет. Надеюсь, его костюм выдержит нагрузку. Или рука, или он утонет в быстротвердеющем бетоне.
— Ааа… — ору я. — Су…ка… Держись! Давай!..
Серёга разевает рот. Бетон захлёстывает его с головой.
— Глеее…б!..
На поверхности булькают пузыри воздуха.
— Бля!.. — мой крик перекрывает шум движка.
Ныряю в смесь. Нащупываю экзу друга. Что есть дури, рву её вверх. Заляпанная бетоном морда Серёги показывается на поверхности. Живой чертяка! Ну, слава богу! Вытащ…
Внезапно, подо мной, что-то громко ухает. Слышится грохот. Пол уходит из-под ног. Меня подхватывает, как течением и я, под вопль Сергея, падаю вместе с ним вниз, в темноту…
Эпизод 3
2047 год. Склиф. Пять часов спустя после обрушения перекрытия в «Москва-Сити-2»
Я прихожу в себя в больничной палате. Дышу надрывно, с хрипом. Всё тело болит. В висках стучит кровь. Голова дурная, как после попойки.
Осматриваюсь.
Я лежу на эргокушетке, погруженный по грудь в биогель. У изголовья приборы. От них, ко мне, тянутся какие-то трубки и провода. Рядом сидит жена. Танюшка тихо плачет.
Она смотрит на мои изувеченные руки. Пальцы зафиксированы, какой-то хренью из металлических колец и спиц, проткнувших кожу.
С трудом кручу головой.
Моя кушетка отгорожена от остальной части палаты пластиковой занавесью белого цвета. Посередине — прорезь на магнитном замке. Слышу лёгкое покашливание. Хриплые голоса. Кто-то шумно дышит. Думаю, нас здесь лежит человек пять-шесть. Типа — мини-боксы.
В воздухе висит химический запах из смеси лекарств и озона. Чувствую во рту горечь. Сглатываю вязкую слюну. Хорошо я приложился, когда падал. Как ещё жив остался. Если бы не «бык», то всё, хана. Смотрю на Таню.
— А Серёга, где?
Жена всхлипывает. Мотает головой.