— Между прочим, даже попить не предложили! — пожаловался я.

— Так ты и не просил! — парировал лесник. — Что нам, воды жалко?

Девушка села напротив меня на заботливо предложенный Кузьмичом стул, открыла папку, оказавшуюся, похоже, ультратонким ноутбуком, и что-то набрала на клавиатуре.

— Фамилия, имя, отчество, дата и место рождения? — спросила она, подняв на меня пытливые глаза цвета ореха.

— Неверов Алексей Вячеславович, 21 мая 1983 года, Петрозаводск, — ответил я серьёзным тоном, решив подыграть.

Интересно, как эта красотка перейдёт от допроса к стриптизу? А ей явно есть что показать! Ух…

Перестук клавиш…

— Виктор Кузьмич, — девушка улыбнулась и повернула экран ноутбука к леснику, — гляньте-ка.

Тот внимательно всмотрелся, несколько раз глянув на меня. Там что, моя фотография?

— Похож, и что? — пожал он плечами. — Я ж не говорю, что он не наш. Говорит чисто, но… Вот как объяснить? Такие глупости, которые советский человек не скажет. И звонил смотри куда.

Кузьмич показал девушке свой телефон, видимо, историю вызовов.

— Так это же международный код СССР! — девушка засмеялась. — Кто ж так номер набирает? Так только из-за границы к нам позвонить можно!

Ну да, есть у меня привычка вместо восьмёрки набирать плюс-семь. И что?

— Вооот, а я о чём! — Кузьмич развёл руками. — А это вот его телефон.

Он отдал блондинке мою трубу. Та нахмурилась, потыкала в экран вполне осмысленно, покрутила телефон в руках. Потом неожиданно приложила его тыльной стороной к моему пальцу.

— Какой код разблокировки? — спросила она.

А вот теперь я напрягся. Почему-то мысль о происках конкурентов по бизнесу мне до сих пор в голову не приходила. Расслабился из-за дня рождения.

— Может тебе ещё ключ от квартиры дать, где деньги лежат?

— Пока не надо, — блондинка отложила телефон. — Подскажите ваш домашний адрес, Алексей Вячеславович?

— Зачем? — я усмехнулся. — Разве в моём досье этого нет?