Она ничего не чувствовала, ничего не говорила, ничего не видела.

Она просто смотрела на потрескавшийся потолок, узнавая в этих трещинах свои собственные, они был такие же широкие, глубокие и болючие.

Бесцельные.

Бесконечные.

Лишающие всякой жизни.

***

Проходили дни.

Потолок оставался таким же.

Проходили месяца.

Состояние потолка ухудшалось.

Время стало бессмысленным.

Последний признак жизни в ее теле появился, когда ее коробка упала, и черные розы рассыпались по полу, тогда в ней что-то зажглось.

В ярости она пронеслась через всю комнату и разорвала их, сминая лепестки, до тех пор, пока ее глаза не начали гореть, а горло — сжиматься.

Она ничего не хотела от него. Никаких напоминаний. Ничего о человеке, который заставил ее поверить в иллюзию безопасности, только для того, чтобы самому столкнуть ее с опасностью. Он предавал ее снова и снова, оставляя ее шакалам, чтобы те питались ее плотью.

Встав, она пошла в ванную и взяла бритву из шкафчика за зеркалом. Посмотрев на себя, на свои запавшие глаза и бледное отражение, на волосы, которыми он был так очарован, она начала отрезать длинные локоны, которые никогда раньше не стригла. С каждым выпавшим локоном волос она чувствовала, как уходит сама, как исчезает та, кем она была, а на ее место приходит безмолвная кукла — хорошая для использования и игр, красивая на вид, но совершенно безжизненная.

Отрезав последний локон волос, она отпустила его, отпустила себя, отпустила все, что их связывало.

Потолок окончательно треснул.