– Отпишись, как будешь дома.

– У меня телефон умер.

– В смысле разрядился?

– В смысле утонул.

– О, поняла. Ладно. Тогда до понедельника?

– Мгм. Повеселись.

– Это я и собираюсь сделать.

К машине я подхожу тогда, когда Дима уже сидит за рулем. Занимаю пассажирское место и закрываю за собой дверь. Нога адски пульсирует, отдавая болью до самой коленки. Такую цену мне приходится платить за хождение без трости.

– Моя трость! – вспоминаю, пристегнувшись.

– В багажнике, – ровным тоном отвечает Демон, а потом кладет мне на колени телефон и ключи. – Сумка тоже в багажнике. Она мокрая, я сложил ее в пакет. Надеюсь, у тебя там не было документов.

– Только пластиковые карты.

Кивнув, Дима сдает задом, потом разворачивается и вывозит нас с территории коттеджа. Мне хочется поблагодарить его за трость и все остальное, но язык не поворачивается. Именно из-за него я оказалась в этой ситуации, так что мое “спасибо” он не заслужил.

– Ты сел за руль выпивший, – говорю я, бросая на него взгляд. Молчит, сжав челюсти. – Это не опасно?

– Хочешь пешком прогуляться?

– Нет.

– Тогда закрой рот и наслаждайся поездкой.

Грубиян! А я уже даже подумала, что все же будет правильнее поблагодарить его. Не дождется. Не заслужил ни похвалы, ни благодарности.

Когда мы приезжаем к моему дому, Демон покидает машину вместе со мной, передает мне трость, а сам берет завернутую в пакет сумку и ведет меня в подъезд. Я не упираюсь и не спорю. Не знаю, почему не прогоняю его. Но чувство вины за мою неблагодарность прожигает голову, хоть я и не должна его испытывать. Дима на самом деле поставил меня в положение, в котором я оказалась.

Доведя меня до квартиры и дождавшись, пока открою дверь, Демон вручает мне сумку и, не сказав ни слова, разворачивается и сбегает по ступенькам, оставив меня одну перед квартирой. Придурок! Мог бы и извиниться!