Я зажмурился и постучался лбом в стену. Мне никто не открыл. И правильно, нечего дуракам открывать. Убито посмотрел на хихикающих подружек, отвернулся, хлопнул крыльями и умчался на крышу. Сел на конёк, скрестив по-турецки ноги, нервно захрустел пальцами. Да кто ж знал?! Я тогда ходил монахом праведным, о девчонках вспоминал только когда гормоны били в голову и я оказывался в чьих-то когтистых объятиях, причём чаще они меня соблазняли, чем я их. А Ксюхи я с самого начала боялся, потому и сразу к делу перешёл, без шуток и намёков… ну или потому, что страшно боялся ляпнуть что-то не то и выставить себя дураком. В восстановлении «форточек» я разбирался гораздо лучше, чем в женской психологии, так что шанс сказать глупость по этой теме был гораздо меньше… Довысчитывался, пожинай теперь свою теорию вероятностей!

Я вернулся в комнату, послушал ещё несколько историй из жизни Карининых мальчиков и оттого окончательно упал духом. Когда Ксюха провожала подружку, уже у двери Карина опёрлась о косяк и с неожиданной для такого патологически весёлого человека грустью сказала:

- Знаешь, Ксюх, а мне твой Славка ещё тогда в парке понравился. Я даже познакомиться хотела, но потом увидела как он на тебя смотрит, и не стала… Ты бы подумала по поводу него, а? Ну хотя бы подумай.

- Он сказал «скажешь нет – больше меня не увидишь». А он упёртый, сказал – сделает, даже в ущерб себе. Тем более, если в ущерб себе, есть у него такая склонность к мазохизму.

- Ой, ну тогда не знаю даже… - она развела руками, девчонки ещё потрепались о всякой ерунде, долго прощались и опять забалтывались на пороге, я устал ждать и ускорил время, пока за Кариной не закрылась дверь и Ксюшка, разом помрачнев, не потопала в комнату.

Давно стемнело. В открытое окно плевался огнём закат, Ксюха сняла с мольберта бессердечную русалку, поставила у стены, убрав беспечного ангела за шкаф. Поставила новое полотно, взяла уголёк, постояла, глядя сквозь белую ткань куда-то в невообразимые дали… и положила его. Рассеянно вытерла пальцы о штаны, порылась в куртке, достала несколько мятых сигарет, зажгла одну, затянулась, опёрлась о подоконник, глядя на суетящийся город внизу.

- О чём ты думаешь? - Тихо спросил я.

Ксюха фыркнула и отвернулась от окна. Достала из тумбочки замусоленную книжку, открыла, я заглянул через её плечо в исписанные от руки страницы.

«Этот мир окончательно чокнулся, когда я была ещё маленькой, поэтому мне кажется, что всё вроде бы в порядке, хотя на самом деле – мир ходит вверх тормашками и думает, что так и надо…»

Она перевернула страницу, я поймал ещё кусок:

«Интересно, если парень говорит «ты интересный собеседник», это можно понимать как «я не пожалею сил, чтобы затащить тебя в постель, даже если мне придется слушать твои бредни ещё неделю»?..»

Что за чёрт? Я заморозил время и начал читать с начала страницы: «Здравствуй, дневник»… Это финиш! Я не знал, что она ведет дневник. Сколько же всего я о ней не знал! Я опять запустил время, Ксюха открыла дневник на загнутой странице, тут же закрыла, сунула в тумбочку и разревелась. Села на подоконник, покачнулась туда-сюда, потом свесила ноги на улицу…

Я заморозил время. Я слишком хорошо помнил, что будет дальше.

***

Ксюха рисовала. Я долго проматывал время, пытаясь найти, как она рисует тот вид города, что висит в моей спальне. Нашёл. Давно же это было! Ещё в общаге художественного, в комнате, на дешёвом холсте – сейчас Ксюха зарабатывает на картинах достаточно, чтобы не экономить на материалах. Рисовала она с фотографии, причём фотка была ужасного качества, причём она была на экране ноутбука, причём он периодически тух в целях энергосбережения и измазанной красками художнице постоянно приходилось дёргать позирующий компьютер.

Я не знаю, как при этом у неё получилась такая классная картина, правду, наверное, говорят – талант не зароешь. Она тыкала в холстину кистью и качала головой, что-то бормоча, как я понял — рэп, из её любимых.

Мне нравилось смотреть, как она рисует. Даже нет, мне нравилось просто то, что она рисует рядом. Я смотрел на неё только первые несколько минут, потом занялся потрёпанной книжкой, которую принёс с собой. Занимательное было чтение, нечего сказать. Я уже третий раз за страницу понимал, что ни фига не понимаю женщин вообще и эту конкретную в частности.

Дневник, похоже, был уже не первый, причину его появления она не описывала. На первой записи стояла дата где-то за полгода до нашего с ней знакомства, она рассуждала о студенческом разгильдяйстве и нахальных преподах, изредка уделяя пару строк постоянно меняющимся мальчикам, на которых не жалела эпитетов. Причём, что меня особенно убивало, в широком диапазоне от «милый» до «задравший». И если сегодня он был «наглым самовлюблённым бульдогом», то завтра становился «обаятельным плюшевым мишкой». И я, хоть убей, не мог понять ПОЧЕМУ?! Я плюнул, пролистал дневник до нашего с ней знакомства, начитался о том, какой я «мстительный негодяй», потом я резко стал «ничего так, пижон, зато умный», потом плавненько перетёк в «такой классный, я даже не заметила, как ночь пролетела!»… М-да.

До загнутой страницы было ещё полкнижки, у меня ужасно чесались руки перескочить их, но я сдерживался, получая мазохистское удовольствие от собственной силы воли. Минут пятнадцать получал. Потом понял, что свой суточный лимит текста – двенадцать страниц, – я уже почти выбрал, и если не открою загнутую сейчас, то вряд ли открою её вообще.

«Здравствуй, дневник.