— Скажи, когда ты учил меня стрелять? — я внимательно наблюдала за его реакцией. Он задумался, подтверждая мои сомнения. Как можно было забыть день нашей годовщины. Нам тогда исполнился год и мы обменялись кулонами в знак нашей любви. Видя, что парень молчит, надавила, — Говори, не молчи!

«Ильяс» отвел взгляд, сжимая пальцы на руле. Не знал. Этот человек — не мой Ильяс, а кто-то до жути на него похожий. А я почти поверила, когда он нежно бормотал «Мышонок» и пытался помочь. Сафаров мертв. Оттуда не возвращаются.

— Видишь, — тихо сказала я, — ты не мой Ильяс. Не пытайся обмануть меня.

— Твой? — парень повернулся, и я заметила на его глазах едва заметную улыбку. — Ты сказала, твой?

— Мой, — призналась я, — я его сильно любила. Это моя первая любовь. Он всегда верил в меня и поддерживал. Рядом с ним я была очень счастлива. Сейчас, зная, что Ильяс не убивал моих родителей, я успокоилась. Только жаль, что не смогу извиниться перед ним за то, что поверила тогда Волкову. Я же его проклинала все годы, — на глазах появились слезы, — ты, кстати, очень на него похож, только глаза другие. Отстраненные что ли… И ты не привык убивать. Спасибо, что помог. Тебе пришлось переступить через себя.

Я сложила пальцы в замке, разглядывая их. Вспомнила, как была счастлива с Ильясом. Тогда я была совсем другой. Тогда я умела мечтать.

— Я учил тебя стрелять на нашу годовщину, в тот день мы обменялись одинаковыми кулонами. У нас часто мысли сходились, — неожиданно произнес парень.

— Что? — я повернулась, рассматривая его: он с тоской смотрел на меня.

— Ты тогда обманула, что не умеешь стрелять, но я сразу понял, что притворяешься. Стыдно же, дочке оружейного барона, не уметь обращаться с «ТТ», да?

— Ты Ильяс? — недоверчиво протянула я, критично разглядывая своего собеседника. На вопрос он ответил, но сомнения все равно терзали меня.

— Ты придираешься к мелочам, не видя сути, — тихо ответил Сафаров, — я даже могу рассказать, какого цвета бюстгальтер был на тебе в тот день, когда ты извивалась подо мной на капоте. Думаешь, Ильяс бы делился пикантными подробностями своей личной жизни?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Не стоит, я тоже помню, — смутилась, ощущая, как щеки становятся пунцовыми. Я же тогда его практически изнасиловала.

— Мышонок, — Ильяс придвинулся ко мне, прижимаясь своим лбом к моему и взял за руку, целуя ледяную ладонь, — Я же как безумный тебя любил. Ты помнишь? Ты, подобно паранойе в моей голове, все мысли были только о тебе. Ты вспоминала меня?

Какая-то щенячья надежда мелькнула в его глазах, пока он ждал ответ, перебирая мои пальцы. Пользовался моментом, пока я не отвергала, любовался, отбрасывая далеко в прошлое, где мы были вместе. Там он говорил, что до безумия любит, когда я улыбаюсь, а мой смех вызывает поцелуи. Ильяс был автором самых искренних признаний. Больше ни от кого таких слов в жизни не слышала. Муж не умел говорить красивые слова, это было против его принципов. Рядом с ним я выросла, отвыкла от витания в облаках и стала другим человеком. А Ильяс снова возвращал меня в беззаботность. Я вновь почувствовала себя восемнадцатилетней девчонкой, которая сбегает от родителей на свидание через окно в спальне. Там было безрассудство. С ним было тепло и нежно.

— Ты вспоминала меня? — повторил вопрос.

— Я не забывала, — призналась, — первую любовь невозможно забыть. Но… Если даже ты Ильяс, то почему тот человек сказал, что ты похож на Многоликого? Ты он или нет? Я ничего не понимаю.

— Не совсем, — парень замялся.

— Что это значит? Ты тот, про кого все говорят, или нет? — наседала я.

— Я Ильяс Сафаров, но я не Многоликий, — подумав, ответил, — я не хочу сейчас об этом говорить. Нет времени. Мышонок, прости меня.

— За что? — мне бы отстраниться, да я к креслу словно прилипла. Смотрела, как завороженная, в гипнотические карие глаза и утопала в них.