Только собрался начать выковыривать из трупов поразивший их «елемент»… Только ножик достал, да проволоку, нержавеющую размотал, приготовил… Занес уже свою, незнающую сомнений руку над тем, что раньше было Харатьяном…
Неожиданный звонок в дверь. Я, нерегирую, как будто это в чужую дверь звонят. Хотя, рука дрогнула. Вот те и длань, не знающая сомнений… Опять вознес руку к небу… Прицелился и…
Непрошеные посетители начинают остервенело стучать. Попеременно: позвонят, ногами погрохают, позвонят, ногами себе помогут.
В пустом пространстве, разнородные звуки сильно ударяют по барабанным перепонкам…
Не выдержал такого напора, путаясь в разбросанных телах, побежал гавкнуть на дверь.
- Кто там, ломится в частные владения, охраняемые Конституцией? — грозно спрашиваю я со своей стороны, меняя голос на женский, визгливый. — И на каком, таком, незаконном основании?
- Откройте, — громыхнуло в ответ, на мой резонный вопрос и совсем непонятно добавило. — Это представители похоронного треста «Сделай мне красиво».
Ничего себе заявочки.
Открыл дверь.
Там вежливые люди в черном. Человек шесть. На голове старорежимные котелки, в руках искусственные цветы. Они не просто пытаются быть вежливыми, они предвосхищают вопросами мои ответы.
- Это вы Гусаров?
- Я, — отвечаю правдиво, так как скрывать свою личину под другой фамилией уже нет сил. На всякий случай требовательно переспрашиваю. — Чем обязан, товарищи?
Старорежимные господа, приподняв над головами свои уборы, говорят вполне современный текст.
- Не хотели брать наши ритуальные принадлежности с уценкой до 20 процентов? Ну что же… Как перспективному клиенту, мы их вам предоставляем даром, но только вместе с амбаром… (Извините, это вынужденный каламбур…) О своем сегодняшнем приобретении, ваши внуки и даже правнуки, будут слагать песни, сочинять стихи и рассказывать легенды…
Была еще какая-то чушь, основательно замешанная на мании величия и другой неизлечимой шизофрении. Слушать все это, мне было недосуг. Столько трупов в комнате… Пришлось их выставить…
И в самом деле… Ответственный момент… В повествовании близиться развязка… Финальная «песня волка» подступает с неотвратимой неизбежностью, как старость, как закат солнца… А они со своим навязчивым торговым предложением… Достали… Начинаю двигать руку к пистолетику…
- Спокойно, Леша… — раздалось у меня из-за правого плеча. — Это Петрович… Или известный тебе — генерал Натоптыш…
Я сперва подумал, ну, началось — пустой чайник со мной заговорил… Допрыгался, на пятом десятке до глюков. После спохватился… Не-а, это не чайник… И не треснувшее блюдце…
- Вовремя, — неприятным голосом отвечаю я висящему на стене, дореволюционному динамику. — Как раз поспели, товарищ генерал. Спасли Лехе Гусарову, его пропащу жизню.
- Ну, ты же не предупредил о своем прибытии, — начинает юлить и оправдываться бывший и непосредственный начальник. — А нам тебя раскусить тяжело, ты же, вон какой орел. Кто тебя знает, где приземлишся?