Я с шумом выдыхаю, чтобы прогнать застрявший в горле ком:
– Короче, плохо было всем, не только им двоим.
Эштон вдруг кладёт свою ладонь поверх моей:
– Всё равно это лучше, чем совсем без отца! Поверь мне! – говорит негромко.
Но мне не нужны слова, этот жест, его тёплые пальцы, занявшие пространство между моими, словно заполнив собой пустоту, поселяют во мне чувство, не похожее ни на одно из тех, какие мне уже довелось испытать. Захотелось повернуться и обнять его, прижаться к сильной груди, смешать наши энергии в одну и заполнить пустоты друг друга.
После обеда мы решаем приготовить семейный ужин.
– А ты умеешь готовить? – спрашиваю.
– Конечно! Я вырос в Париже, детка! – Эштон подмигивает мне так искусно, что я в самом настоящем шоке. Да я вовсе и не знаю этого парня, оказывается!
– И что, прям все рождённые во французской столице умеют готовить изысканные блюда?
– Ну не все, конечно.
Тут он направляет собственный большой палец на себя:
– Только сааамые способные! – и снова улыбка. Почти до ушей.
– А ты, значит, способный? Ну вот, сейчас и проверим!
– На самом деле, – признаётся Эштон, смеясь, – моя мама вечно училась и работала, работала и училась. Я большую часть своего детства был предоставлен сам себе. Нашёл однажды бабулину поваренную книгу, древнющую такую «Секреты кулинарных кудесниц Прованс», и стал экспериментировать. Первые мои шедевры не захотела жрать даже Вэнди!
– Вэнди?
– Собака моя. Ротвейлер.
– Боженьки мои, у тебя была собака!
– Почему была? Она есть.
– А почему ты не взял её с собой?